olivajackson

-¿Cómo lo definiría? -¿Que cómo lo...? Uhmm...Supongo que como miedo. -¿Miedo? -Sí, eso he dicho. -¿Por qué? -Bueno porque lo que siento es esa presión en el pecho, con el corazón dando saltos y la respiración cortada, angustiando, las lágrimas empañan mi vista y... -Quería decir que por qué siente miedo al pensarlo. -Oh, comprendo. Bueno es...futuro, ya sabe, ¿irreparable?, no, mejor, imparable. Nadie controla eso. Los años no van a pararse a esperar y día tras día seré más vieja y tendr&ea

Hacía tiempo que Mila ya no razonaba. Si alguien trataba de explicarle que su pantalón estaba roto y no debía usarlo, ella se limitaba a lanzarle sus pensamientos a gritos, su visión trastocada de la realidad. No entendía de argumentos ni lógica, no veía el mundo como los demás, pero tampoco los demás se paraban a mirar el mundo como ella. Ochenta años deberían haberle dado algo más de peso en los oídos de quiénes se limitan a vivir su vida tratando de mantenerla lo más ocupada y lejos posible. Ochenta años deberían haberle dado la comprensión de los que se preocupan solo por su propio momento. Y, sin embargo, todo ese tiempo solo le había